MIS LIBROS

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diciembre 03, 2023

BILOGÍA DEL REGRESO DE LAS NOCHES

Tras la Devastación, el mundo ha permanecido en un estado antinatural en el que tan solo una de sus caras ha recibido la luz solar durante dos milenios, sumiendo la otra en una noche gélida incompatible con la vida. Los descendientes bundos y humanos que sobrevivieron al desastre pueblan ahora los únicos continentes bañados por luz solar, entre fuertes tensiones bélicas.

Cuando de pronto el planeta recobra su balance normal, los conflictos entre ambas civilizaciones se ven acrecentados por las teorías sobre el significado del regreso de las noches.

Catorce años después, mientras los humanos se están adaptando a la nueva realidad y lidiando con los constantes ataques terroristas bundos, Alenai, el heredero al trono de Lénamar, recibe una visión divina. El'dal, un dios en el que no creía, le insta a aventurarse más allá de la Cicatriz del Mundo, el punto a partir del cual el terreno yacía helado y estéril hasta pocos años atrás. Su misión: reconquistar Mirtaris, la ciudad que fue la cuna del más poderoso imperio humano y restaurar así la gloria perdida de la humanidad.

CORAL RED

Sarah Deslauriers, una científica obsesionada con el tono de pintalabios Coral Red 402, despierta en la calle con una herida en la sien y sin recuerdos de los últimos siete meses de su vida. Lo que parecía ser un simple accidente que le ha causado una amnesia transitoria, se convierte en un misterio intrigante cuando descubre que llevaba siete meses desaparecida y sus familiares y amigos la habían dado por muerta. 

En su obsesión por desentrañar los enigmas que rodean su desaparición y su posible conexión con una revolucionaria terapia de borrado de recuerdos, se reincorpora en su trabajo en NeuralDynamics. A medida que se sumerge en la búsqueda de respuestas, Sarah se ve atrapada en una red de secretos ocultos y conspiraciones dentro del centro biotecnológico hasta que descubre una realidad perturbadora que ella misma se había esforzado por tapar.

Coral Red es un thriller emocionante que teje ciencia, suspense y autodescubrimiento en una trama fascinante que lleva a la protagonista más allá de los límites de la memoria y su propia identidad.

COMESUEÑOS

En el tejido del universo, cada pensamiento humano deja una marca eléctrica, una energía desechada de la que se alimentan seres invisibles a los ojos. Unk es un comesueños, y se especializa en obtener el residuo eléctrico generado por las aspiraciones incumplidas. Su tarea habitual es sembrar astutas semillas de frustración y dudas en las mentes de aquellos que ansían grandes logros, manipulando incluso a personas cercanas para que obstruyan los caminos de sus víctimas. Con cada sueño abandonado, cada esperanza rota, Unk crece en fuerza, convirtiéndose en una presencia tangible y voraz.

Sin embargo, la vida de Unk se complica cuando le asignan minar el espíritu de Clara, una joven con un deseo ardiente: convertirse en la pintora más famosa del mundo. 

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24 de diciembre

24 de diciembre

noviembre 30, 2023

En este día tan especial me apetecía compartir una pieza literaria propia, y dado que muchos habéis leído ya el prólogo de La Cicatriz del Mundo, he decidido que la ocasión merecía revelar la existencia de una nueva novela en la que he estado trabajando los últimos meses: Coral Red, un thriller de ciencia ficción.

    Aún se encuentra en fase de primer borrador y, por lo tanto, es la primera vez que alguien lee el inicio de esta historia. Soy consciente de que hay margen para mejorar en términos de narrativa, y es por eso que valoro cualquier comentario constructivo que podáis proporcionar.

    Además, aprovecho la ocasión para informaros de que estoy buscando lectores beta, así que si tenéis interés en colaborar conmigo en la revisión y mejora de Coral Red, no dudéis en contactarme a través de Instagram. Vuestra participación será fundamental en este proceso creativo, para pulir esta obra y llevarla a su máximo potencial.

    Por otro lado, espero que hayáis disfrutado de los relatos contenidos en este calendario de adviento, ya que aquí llega a su fin. Si queréis, podéis votar vuestro relato favorito pinchando en este botón:

    ¡¡¡Os deseo unas felices fiestas llenas de alegría y creatividad!!! 🤶🎄

PRÓLOGO

¿Qué somos realmente? ¿Apenas un conjunto de recuerdos almacenados en nuestras neuronas? ¿O existe algo más profundo que define nuestra identidad? 

Mis ojos se pierden en la danza titilante de luces urbanas. A través del cristal de la ventana parecen estrellas fugaces que optaron por desprenderse del firmamento para perderse humildemente entre nosotros, meros mortales. El vibrante tono de mi pintalabios rojo coral destaca en mi reflejo, capturando la luz blanquecina que inunda la habitación. 

Tras dedicar incansables jornadas a desentrañar los misterios de la mente humana, he comprendido que la ciencia, constreñida por los límites de la bioética, nunca me brindará las respuestas que tanto ansío. Esta es la razón que ha guiado mis pasos hacia un sendero en el que los experimentos dejan de ser actos en busca de conocimiento para transformarse en delitos.

Atravieso el umbral de mi balcón y dejo que la brisa acaricie mi mente; ese torbellino incansable de miedos y reflexiones.

«Aún estoy a tiempo de detenerme».

Un paso más implicaría despedirme para siempre de las personas que amo.

Mis dedos tamborilean sobre la fría barandilla de metal. ¿Acaso no es esta la esencia humana? La capacidad de cuestionarnos constantemente, de buscar la verdad incluso cuando nos enfrenta a nuestros miedos más profundos.

Cierro los ojos e inspiro con decisión.

«No me detendré». 

«No importa cuán oscuro sea el camino». 

CAPÍTULO 1 

―¿Qué... qué ha pasado? ―Las palabras escapan de mis labios en un susurro mientras abro los ojos, descubriendo que me encuentro tumbada en el frío asfalto. Mi cabeza late al ritmo de un tambor desenfrenado y, al llevarme la mano a la sien, siento la humedad pegajosa de la sangre.

    Una voz desconocida intenta apaciguarme.

    ―Tranquila. Te has dado un golpe en la cabeza. ¿Puedes decirme cómo te llamas?

    ―Sarah ―respondo. Un dolor punzante me recorre el cráneo. Intento levantarme, pero la persona que me atiende me detiene con suavidad.

    ―Mejor no te muevas todavía ―dice―. Soy enfermero, así que puedo examinarte aquí mismo antes de decidir si necesitas ir al hospital.

    ―Gracias ―murmuro, tratando de enfocar mi vista en el hombre que habla. No recuerdo nada, ni siquiera cómo he llegado a estar tirada en medio de la calle. Solo tengo un vago recuerdo de haber salido del trabajo y dirigirme a casa. El sol se cuela por entre las nubes, acariciando mi rostro con su calidez, mientras la niebla de la confusión comienza a disiparse lentamente. 

    ―¿Te duele algo más que la cabeza? ―pregunta el enfermero, palpando con cuidado la zona del golpe.

    ―No ―respondo, mordiéndome el labio para evitar gemir de dolor. El sabor me indica que no llevo puesto el pintalabios Coral Red, mi peculiar obsesión. 

    ―Tienes buen aspecto ―me tranquiliza el enfermero―. No te preocupes por nada más ahora mismo.

    ―Está bien ―asiento, intentando mantener la calma mientras siento cómo el miedo se apodera lentamente de mí. Estoy confundida y asustada, pero también agradecida de estar viva. No puedo evitar preguntarme cómo ha sucedido esto. ¿Qué me está pasando? ¿Por qué no recuerdo nada? ¿Me desmayé? ¿Me tropecé y caí? ¿Alguien me atacó?

    ―Necesito hacerte unas preguntas básicas para comprobar tu estado. ¿Cómo se llaman tus padres?

    ―Linda… y mi padre se llamaba James. Falleció hace años.

    ―Lo lamento ―comenta―. ¿Tienes hermanos?

    ―Sí. Un hermano pequeño… ―En mi mente, se dibuja una imagen difusa de mi hermano, un joven ingenuo que marchó a Estados Unidos persiguiendo su sueño de ser actor.

    ―¿Cómo se llama?

    La respuesta tarda un rato en llegar a mi mente.

    ―Tony.

    El enfermero frunce el ceño ligeramente.

    ―¿Y a qué te dedicas?

    ―Trabajo en Neural Dynamics.

    ―Bien, ¿y en qué mes estamos?

    ―Octubre.

    ―¿Octubre? ¿Estás segura?

    ―Sí, es la primera semana de octubre. Ahora no recuerdo el día exacto. Tengo que entregar los resultados de mi proyecto a final de mes.

    El ceño del enfermero se profundiza.

    ―¿De qué año? 

    ―Dos mil cincuenta y dos.

    ―Sarah. Estamos a finales de mayo de dos mil cincuenta y tres.

    ―¡¿Qué?! ―pregunto, alarmada.

    ―¿No recuerdas haber celebrado la navidad?

    ―No… para nada ―murmuro, sintiendo cómo una mezcla de miedo y frustración se acumula dentro de mí. La falta de recuerdos es como un abismo oscuro y aterrador, amenazando con engullirme―. Ni siquiera he empezado a pensar en comprar los regalos este año. ―Intento concentrarme en mi respiración, en el aire fresco que llena mis pulmones, buscando desesperadamente algo de estabilidad en medio de este torbellino de emociones―. ¿Siete meses? ¿He olvidado siete meses de mi vida? ―pregunto, incrédula. 

    El enfermero asiente con gravedad, su mirada compasiva y preocupada. Me gustaría poder recordar algún detalle, cualquier cosa que me ayude a entender qué ha ocurrido.

    ―Deberíamos llevarte al hospital, Sarah. Es importante descartar cualquier problema grave en tu cerebro ―dice con firmeza. Asiento, aunque no estoy del todo convencida. No quiero ser una carga para nadie, pero tampoco quiero arriesgarme a pasar por alto algo que podría poner en peligro mi vida o mi cordura.

    En el hospital, los médicos parecen igual de desconcertados que yo, y tras múltiples pruebas y análisis, llegan a la conclusión de que todo en mi cerebro está en orden. No entiendo cómo es posible tener una pérdida de memoria tan severa sin ninguna explicación aparente. Tal vez sea mejor así, me digo a mí misma, intentando mantener la calma. Entonces decido que debería llamar a mi madre y contarle lo que me ha ocurrido. Ella siempre ha sido mi refugio, mi fuente de sabiduría y amor incondicional. 

    ―Llamar a mi madre ―le digo a mi teléfono. El ruido del comunicador resuena en mis oídos. 

    ―¡Dios mío, Sarah! ―exclama mi madre, su voz temblando de nerviosismo―. ¿Dónde estabas? ―Se echa a llorar y no logro comprender sus palabras.

    ―¿Mamá? ―digo, mi voz alzándose sobre el ruido de su llanto―. ¿Qué pasa?

    ―¿Cómo que qué pasa? Te creíamos muerta.

    ―¿Muerta? ¿Por qué?

    ―Has estado… has estado desaparecida desde hace siete meses.

    ―¿Qué? ―respondo, sintiendo cómo el mundo a mi alrededor se tambalea. ¿Desaparecida? ¿Cómo es eso posible? ¿Y qué ha ocurrido durante todo ese tiempo? 

    ―Lo siento, cariño ―susurra mi madre, compungida―. Supusimos que te habían secuestrado, pero... como no hemos sabido nada de ti en todo este tiempo. Estábamos... estábamos a punto de rendirnos.

    ―¿Rendiros? ―repito, horrorizada. La idea de mi hermano, luchando con sus propios demonios y lidiando también con mi pérdida me resulta insoportable. Si yo estaba desaparecida, ¿qué le habrá ocurrido a él? ¿Habrá necesitado mi ayuda en algún momento? Me siento culpable, aunque sé que no puedo controlar lo que ha ocurrido.

    ―¿Qué te ha pasado, querida? ―pregunta mi madre, su ansiedad filtrándose a mi sangre a través de la llamada.

    ―No lo sé. Estoy saliendo del hospital. No recuerdo nada de estos últimos siete meses.

    ―Voy a llamar a la policía. Tenemos que averiguar qué te ha pasado ―dice mi madre con determinación.

    ―Vale ―titubeo, intentando encontrar fuerzas en algún lugar dentro de mí. 

    ―Quédate ahí, voy a pedir un taxi.

    ―Está bien ―digo, antes de que se corte la llamada.

    Me quedo ahí de pie, contemplando el cielo nublado en la salida de Urgencias. Mis pensamientos flotan como sombras danzantes, tejidas por los hilos de la confusión. Las lágrimas de mi madre resuenan aún en mi mente, como notas de una melodía melancólica que intenta encontrar su armonía perdida, y el viento acaricia mi rostro, llevándose consigo susurros de misterios que se deslizan entre las grietas del tiempo.

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22 de diciembre

22 de diciembre

noviembre 30, 2023

PINTURAS DE OTROS MUNDOS
            Eduardo Kunysz

El mar era calmo en esa región. Jamahan había buceado durante años entre esos arrecifes; eran como su casa. Cada piedra, cada caverna, todo estaba registrado en su memoria. Casi por instinto, conocía la ruta por la cual se internaban los cardúmenes de peces. El sol del mediodía se reflejaba en el fondo, y en la arena se dibujaban los tramados oscuros que se movían como el cuero de un leopardo celeste.

Con el arpón en la mano y dispuesto a conseguir un gran número de presas, nadaba rápido buscando una buena posición y esperaba paciente tras los corales.  Como un león al acecho, observaba con detenimiento el paso de una raya, esperando el momento justo para atacar. Bajo el lomo del animal vio un pequeño brillo, solo una chispa. El cardumen pasó frente a él, pero la curiosidad era superior al ansia de caza.

Ascendió para tomar aire. El sol golpeó su cara y tras tragar unas gotas de agua salada, contuvo la respiración y volvió a las profundidades. Diez metros lo separaban de la superficie cuando llegó cerca del lugar donde había visto este reflejo. Estuvo largo rato intentando localizar el objeto que había producido tal resplandor, pero no lo encontró. Cerró los ojos y se dejó llevar por el suave vaivén de las corrientes en las profundidades, como acunado por un enorme monstruo que lo envolvía. 

De pronto, una lluvia de alfileres atravesando su cerebro lo despertó del sueño, abrió los ojos y fijo la vista en el fondo. Había un objeto, algo que nunca había visto. Era de carácter artificial; la naturaleza no pudo haber creado una esfera tan perfecta y con ese brillo cromado. Instintivamente, la rozó con los dedos; era suave, solo tenía unas leves protuberancias, inscripciones en algún dialecto desconocido, suaves trazos en relieve. 

Intentó levantarla, pero no obtuvo resultado; estaba como aferrada a las rocas del fondo marino. Siguió palpándola con cuidado y de pronto accionó un mecanismo, detrás algo se hundió y una fisura cortó todo el perímetro. Un resplandor blanco surgió del centro; la esfera se estaba abriendo. Jamahan retrocedió, no le gustaba; empezaron a salir burbujas y el agua alrededor aumentó su temperatura. En medio de un torbellino, la figura de una imagen gelatinosa y transparente salió disparada del interior. Por un instante, esta nube sin forma se detuvo y lo rodeó; luego aumentó la velocidad de rotación y subió como un delfín a punto de saltar a la superficie. 

Jamahan estaba desconcertado; emergió lo más rápido que su cuerpo pudo soportar; la diferencia de presión lo mareó, y sintió como si algo se vaciara de sus oídos. Asomó la cabeza y entre la embarcación y las montañas selváticas vio la playa. Más arriba, la figura del ser gelatinoso iba como una flecha directa a su pequeña cabaña. Un instante más tarde había desaparecido. 

Una sensación desagradable le recorrió el cuerpo: Minki estaba dentro, totalmente indefensa. Nadó rápidamente al barco, no pensaba en el cansancio; no existía. Subió por uno de los flotadores y tiró de la soga que desprendía la vela. El viento venía de la otra punta de la bahía, y el catamarán avanzaba saltando entre las olas. 

Solo una imagen pasaba por la cabeza de Jamahan: Minki, aquella muchacha que años atrás había caído por sorpresa en su vida, traída por las enfermas costumbres de la ciudad. Con la cabeza quemada por los alucinógenos, su existencia era un martirio. La última oportunidad estaba en esta isla, en medio del Pacífico, donde la naturaleza tomaría el trabajo de médico e intentaría salvarla. La rehabilitación era prolongada, sin esperanzas de una recuperación total; se refugiaba en sus pinturas. 

El trayecto parecía casi eterno para Jamahan, que iba tendido en la vieja lona del medio. Pero el catamarán avanzaba a grandes saltos, y en pocos minutos estaba sobre la última barrera de corales. 

Saltó al agua dejando la embarcación a la deriva y corrió desesperadamente. Con los pies hundidos en la tibia arena, entró empujando la puerta con el hombro. Al fondo de la habitación estaba Minki, parada con la vista en blanco. Jamahan rastreó la cabaña en busca del visitante, pero no había nada. Se acercó a Minki y la sacudió tomándola de los brazos. La cabellera rubia de la muchacha se alborotó, pero ella seguía ahí, en pie, sin hacer ni un movimiento, con la vista perdida, observando algo en las lejanías.

Jamahan intentó hablarle, pero sabía que era inútil; Minki esbozaba solo agudos sonidos de garganta. Jamahan nunca la había oído hablar; en algún momento llego a pensar que Minki nunca había aprendido a hacerlo. Pero en esos momentos volvía a la realidad y recordaba los daños severos que las drogas habían tallado en su cerebro.

Los días pasaron y Jamahan no se atrevía a dejarla sola; solo se preguntaba: ¿cuánto le había afectado la experiencia? Minki, por su lado, no paraba de dibujar, algo que Jamahan festejaba con alegría. Era como que todo estaba volviendo a la normalidad; habría sido un mal sueño, una experiencia que nunca querría recordar ni contar. Quedaría entre ellos dos y lo superarían con el paso del tiempo. 

Los dibujos de Minki pasaron de ser simples paisajes caribeños a ser extraños esquemas de colores vivos y diversas figuras abstractas. Jamahan no le otorgó demasiada importancia a este hecho, solo le llamó la atención. Había montañas en ambientes de un rojo agresivo, mezclado con trazos negros. En otros veía figuras que se parecían a ciudades; había cierta organización, eran edificios piramidales cubiertos de burbujas celestes. En uno de estos dibujos, entre estas raras ciudades, llegó a ver trazos que parecían objetos que volaban; las pinceladas perdidas le daban un aire de velocidad. Mezclas de fucsia y amarillo para el cielo. Hubo una en la que entre trazos apareció un grupo de figuras que parecían de una sustancia acuosa; era difícil verlo entre las grotescas líneas en óleo. Jamahan se empezó a interesar cada vez más en estas figuras.

Minki no soltaba el pincel en ningún momento, y cuando un trazo arruinaba una obra, la destruía inmediatamente, como descargando su bronca en el papel o en la tela. Parecía intentar hacer algo que superaba su capacidad. Cada día se volvía más posesiva; estaba en un estado de trance continuo, emitía sonidos de rabia y por momentos de llanto. Jamahan observaba estos síntomas con temor; había algo que estaba madurando dentro de ella, algo que quería salir, quería expresarlo y no lo lograba.

Habían pasado más de dos semanas de aquel trágico día. Jamahan ya no soportaba ver a Minki sufrir tanto. Las veces que intentó separarla del lienzo sobre el que trabajaba, ella gritaba y en algún momento llegó a golpearlo. Los dibujos eran cada vez más complejos. Ahora había  esas pirámides por todos lados, cubiertas por neblinas; eran mundos enteros inexistentes.

Una noche, Jamahan, abrumado por la angustia que experimentaba, decidió salir a pasear. En ese instante, pensó que Minki no sufriría ningún daño siempre que estuviera cerca de sus pinturas. Caminaba descalzo sobre la arena húmeda del mar. Las olas llegaban hasta rozarle los pies y la brisa del sur traía ese aroma salado y húmedo. Avanzó hacia unas palmeras que se perdían en la oscuridad. Las estrellas titilaban en la bóveda celeste. Por más que deseara sacar de su cabeza las raras ideas que no paraban de brotar, estas surgían como de un manantial eterno. Tantas cosas habían cambiado. Volteó por un instante y observó con tristeza la cabaña; la luz de las velas bailaba en los cuadrados que formaba en la arena. 

La puerta se abrió y Minki atravesó la abertura caminando lentamente, sosteniéndose del marco. Jamahan se alarmó e inmediatamente echó a correr. Tal vez Minki se estaba recuperando, tal vez notó su ausencia. Sabía que no debía dejarla sola, pensó.

Cuando estuvo a pocos metros de ella, sintió el sonido que salía de su boca; era un chillido agudo y doloroso. Tenía los ojos en blanco y hacía pequeños y rápidos movimientos con los párpados, las palmas de las manos apuntando hacia delante con los dedos estirados. Se la veía pálida y sudando. Jamahan dio dos pasos adelante pero se detuvo. Algún acontecimiento importante se estaba desarrollando. En un instante Minki detuvo todos los movimientos. Una columna de luz salió de sus ojos, como si tuviera dos reflectores gigantes que la quemaban por dentro. Abrió levemente los labios y en su boca brillaba algo de un blanco incandescente. Todo a su alrededor se iluminó. Como atravesando el cuerpo de Minki, una nube de vapor encendida avanzó hacia Jamahan. El cuerpo de la muchacha era transparente. La nube tomó una forma esférica y atravesó a toda velocidad la figura del hombre.

Una oleada de sensaciones, recuerdos y nostalgias lo inundó. Era como haberlas vivido  todas juntas. Sintió la presencia de Minki muy dentro suyo. Por un momento se sintió volar, como ascendiendo a las estrellas. Flashes de imágenes blancas pasaban intercaladas con formas y figuras nunca vistas. En un momento estaba en uno de los mundos que había visto en las pinturas: pirámides poblándolo todo, un pequeño sol blanco, extinto, y la neblina que cubría el horizonte. Pequeños objetos veloces, como la esfera que había visto en el fondo del mar, surcaban los cielos. En otro momento estaba en un mundo rojo, agreste, desértico. Entre el polvo que volaba en el horizonte había un montículo triangular, de origen artificial. Otra imagen blanca cruzó por delante y ahora estaba sumergido en un líquido verdoso. Los rayos del débil sol formaban pilares de luz que dejaban al descubierto todo un mundo tecnológicamente poblado, edificaciones, movimiento, más de esas pequeñas esferas cromadas. Edificios triangulares; eran como hitos que le indicaban el camino, ¿pero a dónde?

Las sensaciones subieron de intensidad, pero ahora volaba suavemente entre los soles, galaxias enteras vistas de distintos perfiles. Entró en un ambiente gaseoso, poblado de diversas partículas de polvo estelar; brillaban como gotas de lluvia verdosa. Y ahí vio a muchos de esos seres líquidos transparentes que vagaban entre las motas de polvo, como danzando en un mundo irreal. Había cientos, miles; estaba rodeado, y por un momento sintió la felicidad que lo embriagaba.

Un fuerte temblor en el cuerpo lo hizo volver. Ahora estaba parado en la arena frente a Minki. Las rodillas de la muchacha se doblaron y cayó al suelo. Jamahan estaba temblando. Dirigió la mirada al cielo. Ella estaba allá, entre las estrellas, ahora libre de su cuerpo. Tal vez eso le había querido decir con las pinturas: que estaba llegando la hora de partir. Como quien traza en un mapa la ruta de un largo viaje, ella dibujaba los mundos que le indicaban el camino hacia aquel maravilloso destino. 

Jamahan dio algunos pasos por la playa sin dejar de ver la bóveda de puntos luminosos. Esperaba poder ver la imagen de aquel acontecimiento celestial, pero era consciente de que pasarían siglos antes de que llegara. Tal vez para aquel entonces, la raza humana habría desaparecido. En ese momento se dio cuenta: Minki había pintado la luz del futuro.

SOBRE EL AUTOR

Eduardo es ingeniero en Electrónica dedicado a la industria aeroespacial y docente universitario. Además, es autor de la colección de relatos "Los Límites de la Humanidad" y ha publicado diversos artículos tecnológicos en el ámbito científico. Su escritura se inspira en autores como Isaac Asimov, Arthur Clarke, J.G. Ballard y William Gibson, explorando los géneros de ciencia ficción dura y cyberpunk.

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20 de diciembre

20 de diciembre

noviembre 29, 2023

EL NIÑO QUE DISECCIONABA RANAS

Cristina Jurado

Estás ciego. No importa que abras los ojos o que los mantengas cerrados: la oscuridad es la misma. El negro se superpone al negro y la ausencia de luz es tan sustantiva como un axioma.  

Despiertas de un sueño en el que te veías conduciendo un descapotable a gran velocidad. La carretera culebreaba por colinas empinadas, el cielo estaba despejado, el aire olía ligeramente a sal marina y el mar vigilaba tu camino desde la costa. El coche se agarraba perfectamente al firme y ambos ascendíais sin encontrar otros vehículos, cada vez más arriba, el acantilado resbalando hacia la rompiente. Subías y subías, y estabas solo, ningún automóvil se cruzaba o intentaba adelantarte, y ni siquiera se veían ciclistas en las cuestas. La cima estaba muy cerca pero tú nunca llegabas, y el coche seguía trepando la cremallera de aquella montaña, la música rock a todo volumen, el pie en el acelerador y la mano derecha en la caja de cambios. 

Ahora estás en posición horizontal sobre una superficie firme de tejido acolchado. 

Tienes conectada una vía en cada brazo. 

O eso parece.

Eres incapaz de moverte, aunque puedes menear ligeramente los dedos. 

O eso crees.

Giras diez grados la cabeza hacia la izquierda intentando buscar un punto de claridad en la noche. 

El mismo color negro te saluda a la derecha y al frente. 

No sabes cuánto tiempo llevas en ese lugar ni cómo llegaste. Sientes una tela ligera contra la piel de los muslos, la misma que puedes rozar con las yemas de los dedos. La temperatura es fresca, no demasiado baja como para que tengas frío, pero notas que tus pies no llevan calcetines y que tocan algo metálico. 

No puedes moverte aunque no estás inmovilizado. 

Ninguna correa te mantiene atado, pero sientes una total falta de energía, y sospechas que te han administrado un relajante muscular. 

Te sorprendes ante esa idea, porque no te acuerdas de nada anterior al sueño.

Esperas que alguien se acerque en cualquier momento, te tome la mano y llame tu nombre.

Pasan los minutos, pero no oyes nada, solo el zumbido del sistema de ventilación. 

No percibes voces de otros pacientes, ni de enfermeras, ni de ningún médico. 

El ruido mecánico de los ventiladores llena el vacío que te rodea. 

Te sientes tan débil que ni siquiera puedes llamar a alguien para que te atienda.

Ciego, en un espacio que no puedes ubicar y sin nombre, te sientes solo. 

Únicamente te distraen las imágenes del sueño en el que acelerabas entre el pinar y un barranco, lo único que te hace compañía entre las sombras, que se obstinan en aislarte del exterior. 

Sea lo que sea que se encuentra ahí afuera, cuida de ti alimentándote y canalizando tus desperdicios. 

¿Es una sonda lo que tira de tu uretra? 

Haces un amago de cerrar los puños, un acto reflejo de frustración, y terminas apretando los párpados. 

Entonces los ves: criaturas irregulares de tamaños y formas distintas comienzan a bailar ante tus pupilas. Son cuerpos flotantes del líquido vítreo de tus globos oculares, parecidos a los paramecios, pero desconoces cómo lo sabes. 

Contemplas cómo se comportan en una coreografía bidimensional y espontánea que dura lo que tu espera. 

Se convierten en tus compañeros, les das un nombre y les construyes una historia, ya que la tuya te evita. 

Su presencia es reconfortarte pues te recuerda que no eres el único organismo vivo en este lugar de oscuridad blanda. Inventas relaciones entre ellos para pasar el tiempo: algunos se detestan y agitan sus cilios con agresividad mientras se enfrentan; otros se buscan, se cortejan bailando en círculos, y se fusionan para formar un grupo de descendientes de pequeño tamaño. Asistes con júbilo al primer parto y tu espíritu se anima. Emites un grito de alegría. 

—¿Hay alguien?

No esperabas oír una voz en medio de la oscuridad que se extiende en todas direcciones.

 —Sí, aquí. ¿Hola? 

Es lo único que se te ocurre decir. Tu ritmo cardíaco aumenta. No estás solo.

—¡Menos mal, hay alguien más! Este sitio es lo más lúgubre que he visto en mi vida. ¿Dónde estás?

Es una mujer.

La voz parece provenir de algún lugar a tu derecha. Consigues girar un poco la cabeza hacia esa dirección.

—Estoy aquí. 

Durante unos segundos no oyes nada más y empiezas a pensar que, quizás, lo hayas imaginado todo.

—¿Estás solo?

La voz disipa la reunión de paramecios, que nadan hacia los extremos de tu campo de visión, como si el sonido los hubiera asustado.

—No sé. ¿Estamos solos? ¿No es esto un hospital? Eres la primera persona con la que tengo contacto.

—¿Marc? ¿Eres tú? Joder, tenías que ser tú. ¡Mierda! Esto no es un maldito hospital. ¡Dios! Espero que los otros no tarden. 

Te llamas Marc. 

Marc, Marc, Marc, Marc… 

¿Marc qué? 

Ese nombre no atrae nada a tu mente. 

Lo repites y sigue sin producirse el truco de magia que hará que recuerdes tu pasado. 

—Oye, no puedo recordar nada. Te agradecería que me dijeras todo lo que sepas sobre mí porque, ahora mismo, mi cerebro está en blanco.

La voz se hace esperar unos segundos, pero podrías jurar que su dueña respira de manera agitada en algún lugar de esas malditas tinieblas.

—No recuerdas nada… ¿Te estás quedando conmigo? ¿Quieres joderme? Eso es lo que quieres, ¡joderme de nuevo! Como si no hubiera sido suficiente la primera vez. ¿Dónde coño están los demás?

—No sé qué se supone que te hice, pero lo siento mucho. Sea lo que fuera. No puedo darte explicaciones porque no lo recuerdo. Es muy frustrante. Desearía poder aclararlo. Quizás, si me dices tu nombre, yo pued…

—¡Siam! ¡Mi nombre es Siam! ¿Te acuerdas ahora de mí, cabronazo? ¿Te viene a la memoria lo que me hiciste, hijo de la grandísima puta? ¿Quieres detalles? ¿Quieres que te lo describa? ¿Eso quieres?

Siam. 

S-I-A-M. 

¿Siam, qué? 

¿Quién es ella? 

¿Por qué está tan enfadada? 

—Mira, te lo digo en serio, no recuerdo nada. Es inútil. No reconozco ni tu nombre ni tu voz. No sé quién eres.

Un paramecio se asoma por el flanco izquierdo de tu correspondiente córnea. Titubeante, atraviesa el humor vítreo con gran lentitud. No sabes cómo conoces los nombres de las partes de un ojo humano.

—Entonces, ¿es verdad? ¿No recuerdas nada? ¿Los colonos? ¿La nave? 

Hay urgencia en Siam. 

Tienes que ganarte su confianza como sea. Refuerza la idea de que estás tan desamparado como ella y, tal vez, llegue a identificarse contigo.

—Te repito que no lo recuerdo. No sé dónde estamos, cómo llegamos hasta aquí, ni por qué.

—Sí, bueno, debe ser verdad. Normalmente, ya habrías dicho alguna gilipollez, en vez de hablar con tanta propiedad. Joder, estoy aquí contigo y no te acuerdas de nada ¡Menuda suerte!

—Dices que esto no es un hospital. ¿Sabes dónde estamos?

—¿En serio no sabes dónde estamos? ¿No tienes ni la más remota idea?

Debes persuadirla de que no tienes nada que ver con la versión anterior de ti mismo.

—Mi mente es una plantación yerma. No guardo ningún recuerdo, tan solo aparecen a veces las imágenes de un sueño que tuve justo antes de despertar en este sitio.

—No me lo puedo creer. ¡Joder, joder!

Notas satisfacción en sus exclamaciones y no sabes cómo interpretarlo. 

¿Se alegra de tu desgracia? 

Eso sería normal, si es que te guarda rencor. 

—¿Sabes o no dónde estamos?

—Claro que lo sé. ¿Cómo no voy a saberlo? Fuiste tú el que me trajo aquí, canalla. Tú me condenaste a esta prisión. ¿Y ahora quieres que te cuente tu pasado? ¿Quieres que alivie tu incertidumbre? ¿Que te devuelva lo que has perdido? ¡Pues que te den por el culo!

Debes conseguir que regrese.

—¡Siam! ¡Siam! ¡Oye, espera! ¿Dónde te has metido? ¡Vuelve! ¡No me dejes sin respuestas! ¡Perdóname! ¡No sabía lo que hacía! ¡Siam! ¡SIAM!

La voz ha desaparecido. 

Ni siquiera percibes la respiración de la mujer al otro lado de las sucesivas capas de oscuridad que empapelan el espacio. 

Quieres correr en la dirección de la que provenía, pero aún no has recuperado el control sobre tus piernas y brazos. 

Tan solo puedes mover ligeramente los dedos, el cuello y la boca. 

Te desesperas.

No comprendes qué está ocurriendo, por qué te mantienen aislado. 

Te convences a ti mismo de que debes analizar con calma la situación. 

Tu nombre es Marc, algo es algo, y ahí fuera hay una mujer que te odia, llamada Siam. 

Siam, Siam… el nombre no atrae los recuerdos. Tampoco te provoca sentimientos. Vuestra relación sigue siendo un enigma. 

¿Erais familia? 

¿Una hermana? 

¿Una hija? 

Analizas la voz y resuelves que parecía la de una mujer madura, y te ríes porque te acabas de dar cuenta de que ni siquiera sabes tu propia edad. 

Los paramecios han entrado en foco y retozan mientras tú intentas reunir fuerzas para incorporarte. Después de numerosos esfuerzos, desistes porque no consigues mover los brazos para apoyar los codos en el colchón e impulsar tu tronco hacia arriba. 

Una calma fría te inunda: te han administrado algún tranquilizante, probablemente clorazepato. 

No puedes entender cómo se te ha ocurrido el nombre de esa sustancia, ni cómo conoces datos precisos relacionados con la anatomía y la farmacopea. 

¿Eres médico? 

Marc, el médico. 

Doc. 

Matasanos. 

Sigue sin encenderse la bombilla. 

Tu mente está tan a oscuras como tus ojos. 

El letargo se apodera de tu cuerpo y empiezas a vagar por las zonas grises que crecen en los pliegues de tu mente. 

Tantas puertas cerradas, tantos caminos impenetrables… solo muros de cemento tras las puertas y vegetación hermética en los caminos. 

Al fondo, en el recoveco más alejado de la circunvolución más pequeña de tu cerebro, hay una pequeña abertura. La abres y descubres un muro de líquido transparente por el que se pasean los paramecios. Sus cilios vibran como lenguas bífidas y uno te alcanza cuando te sumerges para llegar al otro lado. Es una imagen de manual de una fase de tránsito. 

Marc, el médico, lo sabe. 

Tú lo sabes. 

Pero sigues sin tener ni idea de cómo lo sabes.

Vuelves a ver el deportivo devorando kilómetros de asfalto. El sueño recurrente. Pero ahora, los detalles abundan: es un día soleado, pero no hace calor; la brisa sabe a salitre y a pino; la cuesta se va pronunciando; tienes que aminorar porque no puedes conservar la velocidad con la que subes. La cima nunca llega, eso no ha cambiado. Estás muy cerca, casi puedes tocar el cielo con las yemas de tus manos, pero no son dedos los que extiendes hacia el azul sino flagelos que vibran al compás del motor.

Te despiertas. 

Al menos, eso crees porque el sueño desaparece y los paramecios reanudan sus movimientos en el espacio como en el negativo de una fotografía, formas blancuzcas sobre fondo negro. 

Empiezas a pensar que todo esto es una sesión infinita de tortura, nadie puede ser privado de cualquier estímulo sensorial sin enloquecer. 

Y te hace gracia, es grotesco, no puedes contener la risa nerviosa porque te das cuenta de que posees conocimientos que no puedes recordar cómo adquiriste. 

¿Qué otras cosas, sabrás? 

¿Algún instrumento musical? 

¿”Nouvelle cuisine”? 

¿Deportes extremos? 

Las posibilidades son tantas y tan dispares que no puedes dejar de reírte. 

—¿Quién se ríe? ¿Quién está ahí?

Otra voz. 

Esta vez, de hombre. 

La risa se te atraganta.

—¿Hola? ¿Hay alguien?

En realidad es más un deseo desesperado que una pregunta.

—Estoy yo. ¿Quién eres? 

No hay emoción en las palabras del hombre. Su timbre es grave, como el de un predicador… no, como el de un actor que dobla a malvados.

—Estoy convaleciente de algún tipo de trauma o accidente, no me puedo mover. Tampoco puedo recordar nada. Una mujer me dijo antes que me llamaba Marc, pero parecía muy molesta conmigo y se marchó.

—¿Marc? ¡Que me lleven todos los demonios! ¿Cómo has llegado hasta aquí?

La voz no parece sorprendida. 

—No lo sé. Como te he dicho, no recuerdo nada. La mujer dijo que se llamaba Siam, pero no quiso darme más información… estaba tan enfadada que se fue antes de darme explicaciones. ¿Quién eres tú?

—Soy el capitán. ¿No me recuerdas? ¿Dices que Siam ha estado aquí? ¿Cómo es posible?

Hay un cierto tono de mando en las palabras y no te cuesta creer que se trata de alguien acostumbrado a dar órdenes.

—Parece que nadie me cree cuando digo que me desperté hace no sé cuánto, que estoy ciego, que no puedo moverme, y que no me acuerdo de nada. No me voy a inventar una cosa así, ¿por qué lo haría? Estoy empezando a pensar que estoy perdiendo la cabeza.

—Mira Marc, no estoy cuestionando que sufras lo que dices padecer, pero me dices que Siam estuvo aquí y eso es imposible. 

—Estuvo, ¡lo juro por mi vida!, y me mandó al diablo sin darme ninguna respuesta.

La pausa que hace el hombre antes de contestar es premeditada.

—No la culpo.

¿Eso es ironía?

—Me gustaría que alguien me contara qué está pasando. Ya está bien de evasivas. ¿Dónde estamos?

—En la nave.

Tres palabras dichas con una candencia acompasada, como si el capitán midiese el impacto de cada una en tu ánimo.

—¿Estamos en una nave? Siam la mencionó, lo mismo que a los colonos. ¿Es esto una misión colonizadora? ¿Qué lugar vamos a colonizar? ¿Ha ocurrido un accidente? 

—No exactamente. Estamos en una nave, eso es cierto, pero ni tú ni yo somos colonos. 

—No entiendo nada. ¡Basta de contar las cosas a medias! Ya tengo suficiente con estar ciego como para que mi pasado permanezca también a oscuras. Cuenta lo que sepas, por favor, no puedo continuar así.

—Ambos formamos parte de la tripulación de la nave, Marc. Supongo que debería decir, “formábamos”, para ser fiel a la verdad. Yo soy el capitán… era el capitán. Ahora, no soy nada. No importa ya, si te soy sincero. No hay salida posible de esta prisión.

No te gusta la forma en la que se dirige a ti, con ese tono entre condescendiente y fatalista. 

—¿Estamos encarcelados? Siam también habló de ello…

—Creo que es correcto hablar de este lugar como de una prisión. Los demás estamos tan ciegos como tú. 

—¿Hay más gente? Pero ¿dónde están? Necesito que me digas todo lo que sabes, tengo que saber de una vez lo que sucede. ¡Esto es para perder la razón!

—¿Mereces respuestas? Eso es discutible. Piénsalo.

El capitán quiere que pierdas los papeles. 

Los paramecios parecen estar escuchando vuestra conversación, y orientan sus cuerpos al frente, del mismo lugar en las tinieblas de donde te llega la voz.

—Puede que estés en lo cierto pero algo me impide acordarme. Si recordara algo…

—Tal vez esta sea precisamente tu cárcel: desconocer el pasado que te ha traído hasta aquí y que nos ha arrastrado a los demás, ¿no crees? Piénsalo. ¿Por qué debería revelarte nada más?

—Si es cierto que eras capitán de la tripulación, tu obligación era la de velar por los miembros de tu equipo y del pasaje. ¿Me equivoco?  

Razonar, razonar con él, hacerle entrar en razón, raciocinar.

—No, no te equivocas. Pero te engañas si crees que voy a dejar que me manipules. La pérdida de tus recuerdos es tu purgatorio y, si pides mi opinión, es mejor que tu memoria no vuelva. Aunque no lo creas, seguramente recordar sería mucho peor que vivir en la ignorancia.

Te has topado con uno que se cree moralmente superior y con derecho a tomar decisiones por los demás. 

—¿Cómo puedes decir eso? Me condenas sin aclararme mi delito y, ¿realmente crees que tengo suerte? No le desearía esta incertidumbre ni a mi peor enemigo. 

—Eres muy perspicaz, Marc. Al menos, lo eras y creo que no te será difícil llegar a comprender lo ocurrido sin que yo te lo revele. Eso sería demasiado sencillo y no quiero insultar tu inteligencia. Usa tu cerebro. Pero utilízalo bien, por una vez en tu vida. Por algo eras el oficial a cargo de la misión científica. Tienes mucho tiempo. Bueno, quizás no tanto.

Los paramecios se agitan, ahora la conversación se ha convertido en una discusión. Casi podría decirse que convulsionan, moviendo sus cuerpos alargados en espasmos periódicos, sacudiendo los cilios con tanta fuerza que parecen electrificados.

—Al menos dime a dónde nos dirigíamos. 

—Al planeta LOTUS-34, en uno de los sistemas bi-solares descubiertos por las sondas militares. Más de cinco mil colonos, una tripulación de seiscientos, casi seis mil almas perdidas en una de las naves más sofisticadas jamás construidas por el ser humano. Años de preparación, millones invertidos, incontables esperanzas destrozadas.

Los paramecios se estremecen con violencia. Sus contornos se definen con extraordinaria claridad contra el negro y la brusquedad de sus movimientos te asusta, sus formas incontroladas barriendo tu campo de visión, retorciendo las terminaciones neuronales de tus nervios ópticos. Pulsaciones de dolor en tus ojos, que ni siquiera puedes tocar con las manos. 

—Ten piedad y cuéntame qué sucedió en la nave. ¡Te lo ruego!

—Nadie, excepto tú, lo sabe a ciencia cierta. No compartiste con nadie tus planes y tan solo podría contarte las suposiciones inventadas por los que me acompañan.

—¡Alguien debe saber algo! ¿Dónde están los demás?

—Están aquí, conmigo, con nosotros. 

—¿Por qué se esconden? Ahora entiendo menos que antes.

—Tú eres el único que tiene las respuestas a esas preguntas y no las recuerdas. Irónico, ¿no te parece? Tu desgracia es la venganza de los que no dejaste decidir.

—¡Vete al diablo! ¡Idos todos! ¿Qué le pasa a todo el mundo que nadie es capaz de darme una explicación? 

Silencio. 

Cámara anecoide. 

Cien metros bajo el agua, bajo tierra, o en cualquier punto del universo, en medio del espacio interestelar, donde el vacío no transmite sonido alguno.

Paramecios trastornados que se tropiezan con otros paramecios. 

Choques violentos, colisiones de planetas unicelulares, maraña de flagelos golpeándose. 

Quizás estés muerto y esto es el limbo. 

Marc, oficial científico. 

¿Qué tipo de ciencia? 

Tienes conocimientos en fisionomía y química, pero el capitán no te llamó doctor. 

Entonces, debes dedicarte a algo relacionado con la biología. 

Marc, el biólogo. 

BioMarc. 

Marc, el niño que diseccionaba ranas. 

El joven investigador que practicaba la autopsia a las ratas del laboratorio universitario. 

El científico chiflado que se aseguraba de que los experimentos se realizasen de acuerdo con los protocolos militares. 

Tu memoria es un plano vacío que espera contenidos que nunca llegan, y tú te los inventas para poder dar sentido a lo que estás viviendo.

En tu cabeza ha anidado una bomba que puede estallar en cualquier momento.

Las ramificaciones del dolor te atraviesan los ojos y se adueñan de circunvoluciones enterradas en lo más profundo de tu cerebro, en busca de recuerdos que se resisten a aflorar.

Te administran de nuevo un tranquilizante, seguramente Valium. Eso es al menos lo que tú suministrarías a alguien agitado en tu misma situación. No recuerdas cómo sabes de calmantes, ninguna posibilidad destaca por encima del resto. 

De nuevo, el sueño, el deportivo, la montaña, el cielo y el mar. La velocidad consigue acelerar tu ritmo cardíaco. La cima está tan próxima que sabes que llegarás en cualquier momento, al segundo siguiente, que nunca llega. El tiempo se ha congelado, porque el paisaje no discurre a pesar de sientes el empuje de la fuerza cinemática. El segundo, pasa y se dilata para descubrirte que la cima no está allí sino que lo que te espera es un acantilado abrupto que te engulle y caes. No hay azul marino al fondo, sino el negro absoluto. Comprendes que no te desplomas por un barranco hacia la costa, sino que la región más yerma del espacio te engulle.

Los paramecios se buscan frenéticamente para fagocitarse los unos a los otros, y puedes ver cilios desprendidos temblado entre espasmos, esperando ser devorados para continuar vibrando en el interior de algún otro protozoo. 

Carnicería eucariota.

Invocas toda la rabia y el dolor que te percuten el cráneo, y consigues impulsarte hacia delante en un intento por incorporarte. Pero una superficie metálica te golpea la cabeza y te obliga a tumbarte de nuevo. Apoyas los codos y proyectas los brazos a los lados. Una pared pulida y fría te cierra el paso a tus costados. 

No es una cama de hospital. 

Es un sarcófago. 

El ruido blanco que percibes es el sistema de ventilación. 

Una cámara de hibernación. 

—Marc, Marc, Marc… El mayor miserable que haya parido una mortal. 

—¿Siam? ¿Eres tú?

—La misma. Tus contantes vitales muestran que estás muy alterado. 

—¿Cómo sabes de mis constantes? ¿Dónde estás?

—En la misma cloaca negra que tú, miserable. Con el resto. Somos muchos. Y todos te odiamos. ¿Puedes sentirlo? El odio colectivo consigue cosas asombrosas.

Cuchillas de filo finísimo empiezan a clavarse en tus cuencas. 

—¡El capitán habló de una misión colonizadora, pero nadie me cuenta que ha sucedido! ¡Y me estoy volviendo loco porque el coche se cae por el barranco, y los paramecios se canibalizan entre sí, y me dijo que era imposible que estuvieras aquí!

—Todos estamos cayendo por ese barranco. Tú nos hiciste caer y aún seguimos haciéndolo. Seguiremos hundiéndonos en esta oscuridad por un tiempo infinito. Hay casi seis mil que te maldicen tanto o más que yo. Cada segundo de cada minuto de todas las horas en las que se dividen los eones.

—¿Cómo es posible? ¡Yo no soy piloto! ¿Cómo pude hacer caer a nadie? ¿En una nave? ¿Caer hacia dónde?

Nubes de polvo y gas, extinción estelar, radiación cósmica. 

Metal caliente por la fricción. 

Una nave que se despeña hacia ninguna parte, atraída por la gravedad de un roto del espacio-tiempo. 

La grieta en la textura de la realidad atrae a tu locura.

Cuando el ser humano implosiona, cuando su personalidad se deshace en fibras psíquicas que se derriten gritando obscenidades, el suicidio voluntario es una de las formas de dominar la destrucción mental, de ganar el control de nuevo. 

Pusiste rumbo al hoyo cósmico más cercano y seleccionaste el programa automático de hibernación. 

Preparaste las vías de tus brazos y te acuestas, dando la bienvenida al sueño, pensando que nada lo perturbaría y que, en un punto indeterminado del futuro, desaparecería dentro de la fosa. 

—Caer, avanzar ¿qué más da? Algún día nos atrapará el horizonte de sucesos del maldito agujero al que tú nos conduces. ¿No lo recuerdas, Marc? Antes de que me programaras para que te hibernase porque no tenías valor para quitarte la vida. ¿Recuerdas el rumbo que introdujiste? ¿Te repito las coordenadas? Vamos derechos al agujero que nos tragará y mis circuitos se derretirán, y la quilla rechinará bajo presiones formidables. Sufriré una deformación desmedida que me convertirá en mierda estelar, moléculas orgánicas y metales pesados, directos al basurero de la galaxia. 

—¿Por qué estoy en una cámara de hibernación?

—Siempre te gustó jugar a los experimentos. Barajar hipótesis, testarlas, observar los resultados y probar, refutar y llevarte la dudosa gloria de las investigaciones secretas a las que te prestabas. Pero el tuyo no es un cerebro que alumbre ideas: te limitas a cumplir órdenes. Eres inteligente, pero no emprendedor, por eso te sobrepasaron los acontecimientos. Cientos de colonos que eran padres, madres, hijos… los utilizaste como cobayas para experimentar la mierda sintética que los militares te habían ordenado probar en humanos. Lindo laboratorio te buscaste, ¿eh, cabrón? 

—¡Mis ojos! 

—¿No recuerdas drogar al capitán y al equipo de navegación? ¿A cuántos colonos tuviste que sacrificar para hacer sitio a la tripulación en las cámaras de hibernación? Abriste mis escotillas y los tiraste por la borda, ¡hijo de puta! Íbamos dejando una estela de cuerpos hinchados, carcasas de pellejo y sangre hervida… ¡Bonita estampa! 

Puedes sentir el acero unicelular horadando tus cuencas. 

—Meses después, no había plan B y delirabas en el puente de mando. Ya no querías despertar a la tripulación. Demasiadas explicaciones. Demasiada culpa. La culpa se lo tragó todo.

Siam sigue hablando, como si no escuchara tus aullidos.

—Es duro tener que compartir la nave con la culpa ¿eh?, la estructura inmaterial con la mayor fuerza gravitatoria que se conoce. ¿Dónde estaban tus superiores entonces? ¿De qué sirvió que les enviaras los resultados de las aberraciones científicas que practicaste? Podías torturar a los otros pero no tomar tu propia vida. ¡Cobarde! No sirves ni para ser un sociópata. Era más fácil hibernar y dormir, y programar tu plácida muerte introduciendo las coordenadas de un agujero negro al que nos precipitaríamos en algún momento. Muerte indolora… ¿no era eso lo que buscabas? Curioso que tu cerebro no haya terminado de hibernar del todo.

—¡Los paramecios se comen mis ojos! ¡Ayúdame!

—¿Y perderme este espectáculo que solo acaba de empezar? Quiero ver cómo tus amigos unicelulares van devorando tu cerebro. ¡Todos queremos! Es lo único que nos queda hacer aquí, ¿no te lo dijo el bocazas del capitán? Los cerebros positrónicos tenemos muy mala leche cuando nos tiran por el desagüe del universo.

Cilios afilados, líquido caliente derramándose por tus mejillas. Dolor de una intensidad que no puede explicarse. 

—¡Me … mastican!

—Se abrirán camino muy lentamente hasta engullirte los sesos. ¡Animalitos! ¿Te acuerdas de algo ahora? Tranquilo, que nosotros te lo recordaremos. Estamos todos aquí, en tu cabeza, no podríamos ir a ninguna parte aunque quisiéramos. Lo mejor de esto es que todo esto está sucediendo en tu mente, pero duele lo mismo, tal vez incluso más. No existen paramecios en tu humor vítreo. Quizás, el proceso de hibernación ha fallado. Puede que te haya dejado consciente pero incapaz de moverte. ¿No te parece irónico? 

Los paramecios se abren paso por tu masa encefálica, naves de tamaño infinitesimal, micro-caníbales que saborean el laberinto de materia orgánica que los rodea, viaje sin retorno con miles de voces que te acompañan y que tienen toda la eternidad para ensañarse contigo.

SOBRE LA AUTORA

Cristina Jurado (Madrid, 1972) es Licenciada en Publicidad y Relaciones Públicas por la Universidad de Sevilla y cuenta con un Master en Retórica de NorthwesternUniversity (USA).

Es escritora de ciencia ficción, fantasía, terror y otros subgéneros híbridos.

Ha editado las antologías Alucinadas (Palabaristas, 2014), Spanish Women of Wonder (Palabaristas, 2016) y WhiteStar (Palabaristas, 2016) y dirige la revista SuperSonic, dedicada a la literatura de género, reconocida por la European Science Fiction Society  (ESFS) como Mejor Zine en 2016 y Mejor Revista en 2017 y ganadora del premio Ignotus a la Mejor Revista en 2017 y 2018. Es editora internacional para la revista Apex y seleccionadora de The Apex Book of Worls SF#5.

Ha recibido el premio el Premio Ignotus 2016 al Mejor Artículo por «Antologías de cienciaficción en España» (SuperSonic #1) y el Premio Ignotus 2017 al Mejor Relato por «La segunda muerte del padre» (Cuentos desde el Otro Lado. Ediciones Nevsky, 2016). En su producción destaca sus novelas Del Naranja al Azul y Bionautas (Literup, 2021), su novela corta CloroFilia, y su libro de relatos en inglés Alphaland (Nevsky Books, 2018).

En 2019 se convirtió en la primera autora española en recibir el premio Ignotus a la Mejor Novela por Bionautas.

En 2020 fue reconocida como Best European SF Promoter por la European Science Fiction Society (ESFS).

Como curiosidad, Cristina escribe en inglés y en español.

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